Запертая в теле орка сокрушителя. Страница 3

Ирга замолкает. Середина фразы обрывается, и в этой паузе –что-то, что я не могу пропустить. Не тишина. Замирание. Как будто кто-то перестал дышать.

–Как скажешь, вождь.

Голос ровный. Слишком ровный. Я оборачиваюсь, но она уже отвернулась к выходу, и я вижу только её спину –прямую, жёсткую, и между лопатками ткань натянута так, что видно, как мышцы спины сжались в комок.

Рагга –её брат. Я не знаю, откуда я это знаю. Не из её слов –она не сказала. Может, из паузы. Может, из того, как она замолчала. Может, из чего-то, что тело Гроннара помнит, а я –нет.

Но я знаю. И уже сказал. И назад –нельзя.

Дорога к совету –тридцать шагов от шатра до костровой площадки, где старейшины сидят на брёвнах. Я иду, и лагерь живёт вокруг меня –стук топора, треск костра, детский крик где-то за шатрами, лай собаки. Всё это идёт мимо, как фон, как шум, и я иду сквозь него, и каждый, кто попадается навстречу, бьёт кулаком в грудь. Мне. Вождю.

Я киваю. Один. Второй. Третий. Четвёртый. Каждый кивок –как монета, которую бросают в прорубь: не видно, где дно.

Молодой воин –с разбитым носом, со шрамом через всю щеку –не бьёт в грудь. Он стоит у костра, и когда я прохожу, он не опускает голову. Смотрит прямо. Смотрит снизу, и в его взгляде нет ни страха, ни уважения. Что-то другое. Что-то, от чего чужие плечи разворачиваются сами.

Тело делает это без меня. Разворот плеч –медленный, тяжёлый. Подбородок опускается. Смотрю сверху вниз. И чувствую, как чужие мышцы напрягаются в определённом рисунке –шея, челюсть, предплечья. Угроза. Не в словах, не в жесте –в позе. В том, как тело занимает пространство, как оно говорит без слов: я могу, и ты это знаешь.

Воин бледнеет. Зелёная кожа сереет на секунду. Он отступает –шаг, полшага, –и опускает голову. Опускает.

И я иду дальше, и сердце бьётся ровно, и чужие мышцы расслабляются, и я понимаю: мне понравилось. Не власть. Не страх в его глазах. Понравилось, как тело сделало это само –без слов, без мысли, без решения. Понравилось, как просто. Как естественно.

Это пугает. Не так сильно, как должно. Не так сильно, как вчера пугало чужое лицо в луже. Потому что вчера я боялся чужого тела, а сегодня –боюсь, что оно начинает становиться моим.

Совет. Пять брёвен в кругу. Четыре старейшины –Мортаг, Хальд, ещё двое, которых Ирга не назвала, и я не знаю их имён. Они сидят, и я сажусь напротив, на камень, который ниже брёвен, и от этого я смотрю на них снизу. Или так положено. Или нет. Я не знаю.

Ирга стоит за спиной. Я слышу, как она не дышит.

Мортаг говорит о перевале. О дозоре. О том, что Чёрный Клык двигает заставы ближе. О том, что нужно три воина –один впереди, двое на тропе. Он говорит, и я слушаю, и каждое слово –это вопрос, на который я должен ответить. Но он не спрашивает. Он говорит.

–Почему Рагга первым? –спрашивает Хальд. Старый, с лицом, как мятая кожа. Голос –скрип.

Молчу.

Три секунды. Пять. Семь. Молчу, и молчание работает –я вижу, как старейшины переглядываются. Мортаг чуть наклоняет голову. Хальд откидывается на бревне. Ещё один, которого я не знаю, смотрит на Мортага. Мортаг не смотрит ни на кого.

Они решают, что у вождя есть причина. Что молчание –не слабость, а вес. Что за этим именем –замысел, который им не дано знать.

Ни один из них не прав. И все правы. Молчу правильно –вождь мудр. Молчу не вовремя –вождь слаб. Разницы нет. Разница только в том, кто решит первым.

–Рагга знает перевал, –говорю наконец. –Рагга пойдёт первым.

Голос чужой. Низкий, ровный. Тело орка говорит за вождя, и я почти не участвую.

Хальд кивает. Мортаг кивает. Ещё двое кивают. Совет окончен. Они встают, и я встаю тоже, и мне хочется сесть обратно, потому что ноги не держат –но тело держит. Тело стоит. Тело уходит.

Ирга догоняет меня на полпути к шатру. Шаги за спиной –быстрые, неровные. Она идёт за мной, и я слышу, как она ускоряется, как расстояние между нами сокращается, и чужое тело знает это расстояние лучше, чем я.

–Вождь.

Я останавливаюсь. Не оборачиваюсь.

–Рагга –мой брат, –говорит она. Голос тихий, без упрёка. Без вопроса. Просто факт, положенный между нами, как нож на стол. –Ты знала.

Молчу.

Она ждёт. Секунду. Две. Три. Потом –кивает. Я слышу, как воздух выходит у неё из лёгких, –не вздох, а выдох. Как будто она что-то решила. Как будто молчание –это ответ, и она его приняла.

Шаги удаляются. Ровные, неспешные. Она уходит, и я стою один, и небо низкое, серое, и от костров тянет дымом, и руки –тяжёлые, зелёные, с мозолями, которые я не наживал.

Маска не треснула. Хуже. Она вплавилась в лицо. Снять –значит содрать кожу. А под кожей –я не знаю, что. Может, Гроннар. Может, никто. Может, кто-то, кто ещё не родился и не решает, кем быть.

Я сжимаю правую руку. Кулак тяжёлый, костяшки –жёсткие, гладкие. Чужой кулак. Мой кулак. Разницы почти нет. Почти.

Глава 3. Клыки и слова

Утро приходит не светом –дымом.

Костры не гасли ночью. Кто-то поддерживал их, подбрасывал сухой вереск, и теперь низкое серое небо висит над лагерем как крышка котла, и под этой крышкой коптится всё: шатры, колья, земля, орки. Я выхожу из шатра первым делом, потому что лежать больше не могу. Сон не пришёл. Тело Гроннара не нуждается в восьми часах –оно выспалось за четыре, и оставшееся время я лежал, слушая, как бьётся чужое сердце. Ровно. Терпеливо. Как будто оно ждало, когда я наконец встану и начну.

Начну что?

Лагерь живёт. У крайнего костра кто-то точит клинок –долгий, скрежещущий звук въедается в зубы. Двое воинов несут бревно на плечах, и я отступаю в сторону, но не туда –тело шагает влево, в тень, и бревно проходит мимо, и один из воинов поднимает голову, видит меня, и взгляд его на секунду становится стеклянным. Он опускает голову. Оба идут дальше.

Я стою в тени шатра и смотрю, как лагерь шевелится вокруг меня, как живой организм, в котором я –что? Сердце? Нет. Скорее кость, которая сломалась, и организм ещё не решил, срастить её или отторгнуть.

Старейшина у костра –Хальд, узнаю по сутулым плечам и длинной седой косе. Он сидит один, ковыряет что-то в миске. Мне нужно пройти мимо. Нужно кивнуть –коротко, как кивают старейшинам, не останавливаясь. Жест, который Гроннар делал тысячу раз. Жест, который я никогда не делал.

Иду. Ноги тяжёлые, но шаг ровный –тело помнит. Плечи развёрнуты. Голова прямая. Хальд поднимает глаза, и я киваю.

Тело кивает иначе.

Тело кивает иначе. Глубже. С разворотом правого плеча, с едва заметным наклоном вперёд –и я не успеваю это остановить, потому что всё происходит быстрее мысли. Миска и ложка в руках Хальда замирают. Он смотрит на меня снизу вверх, и в его глазах –не уважение. Не покорность.

Страх.

Он опускает голову. Быстро, рывком, будто получил приказ. И я иду дальше, и спина у него –я не оборачиваюсь, но чувствую –напряжена, и он не дышит, и не будет дышать, пока я не отойду на десять шагов.

Десять шагов. Я считаю. На одиннадцатом –выдох за спиной. Слышный.

Что это был за жест? Кивок, после которого убивали? Кивок, которым вождь отмечал кого-то –не для разговора, а для ножа? Я не знаю. Тело знает. Тело не сказало.

Лагерь обманывает меня на каждом шагу. Всё выглядит знакомым –костёр, еда, оружие, –и всё чужое, потому что я не знаю ни одного правила. Вот женщина у крайнего шатра: она несёт вязанку хвороста и видит меня, и останавливается, и ждёт. Чего? Кивнуть? Взять хворост? Пройти мимо? Я прохожу мимо, и она выдыхает –но выдох другой, чем у Хальда. Не страх. Разочарование? Облегчение? Я не умею читать этих людей, и каждый шаг –лотерея.

Воин у кольев –молодой, с полосами тёмной краски на скулах –подходит и говорит, не глядя в лицо:

–Вождь. Дозорные на западной тропе слышали шаги. Может, разведка Чёрного Клыка. Может, зверьё. Рагга ждёт приказа.

Приказа. Какого приказа? Усилить дозор? Выслать отряд? Послать Раггу проверить? Я молчу. Молчу, как вчера, и это работает –воин стоит, и ждёт, и не решает, что думать. Но молчание не может работать вечно. Когда-нибудь кто-то решит, что вождь молчит, потому что не знает. И тогда –не нож в спину. Хуже. Вопрос. Вопрос вслух, при других.