Мир всё помнит иначе. Страница 2

Не страх.

Еще нет.

Скорее злость на какую-то нелепую, бессмысленную ситуацию, которая почему-то решила разрушить его обычное утро.

— Подождите...

Он услышал голос молодого парня за соседним столом.

— Вы сказали, что работали здесь?

Алексей посмотрел на него.

— Да.

— А где?

Вопрос был простой.

Но ответить на него оказалось неожиданно трудно.

— Здесь.

Парень переглянулся с коллегой.

— Я просто... Я работаю в этом отделе второй год. Никогда вас не видел.

Алексей хотел ответить резко, но остановился.

Потому что вспомнил одну вещь.

Он ведь тоже не помнил этого парня.

Хотя должен был.

Если он действительно сидел здесь каждый день, если приходил на работу, если разговаривал с людьми...

Почему сейчас никто не мог вспомнить его?

Он поднялся из-за стола и направился к кабинету руководителя.

Обычно Сергей Павлович приходил около девяти и почти всегда первые полчаса проводил у себя.

Алексей много раз заходил туда без стука, за что постоянно получал замечания.

— Когда-нибудь ты войдешь не вовремя, — говорил с улыбкой Сергей Павлович.

— А когда-нибудь вы поставите дверь с нормальным замком, — отвечал так же, улыбаясь, Алексей.

Это была их старая шутка.

Одна из тех мелочей, которые существуют только между двумя людьми и не имеют никакого значения для остальных.

Он дошел до двери кабинета и остановился.

На табличке было написано:

Иванов Максим Сергеевич.

Руководитель отдела аналитики.

Алексей несколько секунд смотрел на фамилию.

Потом открыл дверь.

За столом сидел мужчина лет сорока пяти.

Он поднял голову от монитора.

— Да?

Алексей замялся.

Впервые за всё утро он почувствовал себя не хозяином ситуации, а человеком, который пытается попасть туда, где ему почему-то больше нет места.

— Извините. А где Сергей Крылов?

Мужчина задумался.

— Не знаю такого.

— Он раньше занимал этот кабинет.

— Я здесь работаю почти два года.

Ответ был спокойным.

Без тени сомнения.

Алексей медленно закрыл дверь.

Он вернулся к своему столу и достал телефон.

Первым делом открыл фотографии.

Семья.

Друзья.

Рабочие мероприятия.

Он пролистывал снимки всё быстрее.

Вот он на даче у родителей.

Вот корпоратив пять лет назад.

Вот Сергей Павлович рядом с ним возле баннера компании.

Алексей остановился.

Фотография была на месте.

Только человека рядом с ним больше не было.

Он увеличил изображение.

На фотографии он стоял один.

Будто кто-то аккуратно вырезал другого человека из кадра.

Но самое странное было не это.

Алексей точно помнил этот день.

Он помнил разговор.

Помнил, как Сергей Павлович тогда сказал ему:

— Знаешь, Алексей, иногда мне кажется, что мы все просто пытаемся удержать что-то, что постоянно меняется.

Тогда он не придал этим словам значения.

А сейчас почему-то вспомнил их.

И впервые за всё утро ему стало по-настоящему страшно.

Потому что происходящее уже не выглядело ошибкой.

Ошибка — это когда что-то сломалось.

А здесь было другое ощущение.

Словно кто-то исправил реальность.

И сделал это так аккуратно, что весь мир забыл, что когда-то было иначе.

Алексей еще несколько минут сидел перед экраном телефона, пытаясь найти хоть какое-нибудь объяснение тому, что происходило.

Самое простое было бы предположить, что он стал жертвой какого-то странного розыгрыша. Возможно, кто-то получил доступ к системе, удалил его учетную запись, заменил фотографии, заставил коллег поддерживать эту нелепую игру.

Но чем дольше он об этом думал, тем меньше верил в такую версию.

Слишком многое не сходилось.

Для розыгрыша нужно было бы слишком много участников. Нужно было подделать внутреннюю базу компании, изменить фотографии в его телефоне, каким-то образом заставить людей искренне не понимать, о ком он говорит.

А главное — зачем?

У Алексея не было врагов. Он никогда не занимал руководящих должностей, не участвовал в каких-то корпоративных конфликтах, не переходил кому-то дорогу.

Он был обычным специалистом, который хорошо делал свою работу и предпочитал не привлекать к себе лишнего внимания.

И вдруг оказалось, что именно это внимание ему теперь было необходимо больше всего.

Ему нужно было, чтобы хоть кто-нибудь сказал:

«Алексей, прекрати. Мы тебя узнали. Это просто глупая шутка».

Но никто этого не говорил.

Он вышел из офиса примерно через час.

Никто его не остановил.

Никто не спросил, куда он идет.

Раньше, если он уходил среди рабочего дня, Сергей Павлович обязательно писал ему сообщение с вопросом, всё ли в порядке. Иногда Алексей раздражался из-за этой привычки, считая, что начальник слишком внимательно следит за сотрудниками.

Теперь же ему вдруг не хватало даже этого.

На улице шел дождь.

Тот самый мелкий, холодный дождь, который утром казался просто неприятной частью московской погоды. Сейчас он почему-то раздражал сильнее обычного.

Алексей сел в машину и несколько минут просто сидел, не заводя двигатель.

Он понимал, куда должен ехать.

К родителям.

Это была не логика.

Скорее, последняя надежда.

Если в офисе произошла какая-то невероятная ошибка, если с документами действительно случилась проблема, если каким-то образом его рабочая жизнь оказалась стерта, то дома всё должно быть иначе.

Родители не могли его забыть.

Невозможно забыть собственного сына.

Эта мысль казалась настолько очевидной, что он впервые за последние часы почувствовал хоть какую-то уверенность.

Дорога заняла около сорока минут.

За это время Алексей несколько раз набирал номер матери, но каждый раз сбрасывал вызов еще до первого гудка.

Он сам не понимал почему.

Наверное, боялся услышать то же самое.

Боялся, что странность, начавшаяся утром в офисе, окажется не ограниченной одним местом.

Когда машина остановилась возле знакомого дома, Алексей еще некоторое время сидел внутри.

Он смотрел на окна третьего этажа.

На одном из них всегда стояли мамины цветы.

Он помнил это с детства.

Даже когда был маленьким, он знал: если вечером в окне горит свет и видны эти цветы, значит, дома всё хорошо.

Сегодня свет горел.

Цветы стояли на месте.

Всё выглядело настолько привычно, что Алексей почти успокоился.

Он поднялся наверх и нажал кнопку звонка.

Через несколько секунд за дверью послышались шаги.

Алексей улыбнулся.

Он даже заранее представил выражение лица матери.

Она сначала удивится, потом начнет спрашивать, почему он не предупредил, а через пять минут уже будет ставить чайник.

Дверь открылась.

На пороге стояла женщина.

Он увидел знакомое лицо.

Только взгляд был чужим.

— Вам кого? — спросила она.

Алексей несколько секунд молчал.

Он пытался понять, что происходит.

Возможно, она просто устала.

Возможно, плохо его видит.

Возможно, это какая-то странная игра памяти, которая пока не хочет складываться в понятную картину.

— Мам...

Женщина нахмурилась.

Не испуганно.

Скорее, настороженно.

— Простите?

Это слово ударило сильнее, чем всё, что произошло в офисе.

Потому что коллеги могли ошибиться.

Коллеги могли не помнить.

Коллеги могли быть частью какого-то абсурдного совпадения.

Но мать...

— Это я, Алексей.

Он произнес это тихо, почти неуверенно.

Женщина продолжала смотреть на него.

— Вы ошиблись адресом.

— Нет. Мам, это же я.

Он хотел сказать что-то еще.

Хотел напомнить ей детство, школьные годы, поездки на дачу, тот случай, когда он в десять лет сломал руку и она всю ночь сидела возле него в больнице.