Запертая в теле орка сокрушителя. Страница 1

Annotation

Вчера Наташа была обычной девушкой. Сегодня она — Гроннар, могучий орк-сокрушитель и вождь клана, которому грозит война. Стоит врагам узнать, кто скрывается за клыками, — её убьют свои. Но чужое тело помнит кровь, власть и желания, которым всё труднее сопротивляться. Между верной Иргой, опасной Кейлин и разломом, способным вернуть её домой, Наташе предстоит выбрать: снова стать собой или признать, что прежней её больше нет.

Мария Кирова

Глава 1. Чужие руки

Глава 2. Маска

Глава 3. Клыки и слова

Глава 4. Чужой среди своих

Глава 5. Ритуал

Глава 6. Дым над водой

Глава 7. Ультиматум

Глава 8. Правда

Конец ознакомительного фрагмента.

Мария Кирова

Запертая в теле орка сокрушителя

Глава 1. Чужие руки

Пальцы широкие, тупые, с мозолями в незнакомых местах –на костяшках, у оснований больших пальцев, на рёбрах ладоней. Мозоли гладкие, старые, въевшиеся в кожу так, что там уже не кожа, а кость.

Сердце бьётся гулко, медленно –как мотор, который настроили на другой ритм. Я жду, что оно ускорится, потому что мне страшно, но оно не ускоряется. Сердце вообще меня не слушается. Работает само по себе, ровно и тяжело, и от этого почему-то ещё хуже.

Я сажусь. Земля холодная, но холод не забирается под одежду –её просто нет. На мне –кожа, мех, что-то тяжёлое на плечах, грубая железная застёжка. Грудь тяжёлая, незнакомая. Я трогаю её и вздрагиваю: рельеф мышц, жёсткая щетина, шрам поперёк рёбер. Мои руки. Не мои руки.

Где-то рядом горит костёр. Пахнет дымом, горьким мясом и чем-то кислым –чужим потом. Ещё пахнет мокрой холодной землёй и травой. Ночной воздух бьёт в ноздри, и я чувствую каждый оттенок запаха, хотя не должна бы. Не в таких количествах. Будто кто-то выкрутил громкость обоняния до предела, и всё слилось в плотный, вязкий ком, который стоит в носоглотке.

Я разглядываю руки. Поворачиваю ладони, изучаю мозоли, потом провожу пальцем по шраму на рёбрах. Он длинный, рваный, давно заживший. Тело отзывается на прикосновение как настоящее –кожа стягивается, под ней твёрдое, горячее. Я щипаю себя за предплечье. Больно. По-настоящему больно, тупой, глубокой болью, которая отдаёт в плечо.

Клыки во рту я обнаруживаю языком. Они мешают. Нижние, острые, упираются в верхнюю челюсть. Я пытаюсь закрыть рот нормально –не выходит. Челюсть слишком тяжёлая, слишком широкая. Приходится держать её чуть приоткрытой, и это неудобно, и я злюсь на это, и злость тоже приходит откуда-то снизу, из живота, как волна тепла.

Отражение в луже у костра: зелёная кожа, тяжёлая челюсть, клыки. Глаза –жёлтые, с вертикальным зрачком. Они моргают, когда я моргаю. Я смотрю на них, и они смотрят на меня, и в этом нет ничего похожего на узнавание. Чужое лицо. Совершенно, безоговорочно чужое.

Я не кричу. Кричать –значит умереть. Это я помню, хотя не помню, откуда. Знаю просто, как знаю, что нельзя дышать под водой. Знание без источника, без воспоминания, без причины. Просто факт, тяжёлый и несомненный, как камень в руке.

Шаги за спиной. Тяжёлые, неровные –хрустят ветки. Кто-то приближается к костру. Я замираю, и тело делает то, что я не просила его делать: мышцы напрягаются, плечи разворачиваются, руки опускаются чуть ниже, чтобы были готовы. Боевая стойка. Я не выбирала её. Она выбрала меня. И от этого по спине идёт холод, который не имеет ничего общего с ночным воздухом.

Шаги ближе. Я сижу у костра, спиной к ним, и считаю удары сердца. Тяжёлые, медленные. Четыре. Пять. Шесть.

–Гроннар.

Голос женский. Низкий, хриплый, с придыханием на втором слоге. Я не оборачиваюсь. Не сразу. Плечи сами разворачиваются, и вот я уже смотрю на неё поверх плеча.

Орка. Высокая, широкоплечая, с тёмной косой, переброшенной через плечо. Лицо жёсткое, скулы тяжёлые, но глаза смотрят внимательно. Слишком внимательно. Она стоит в трёх шагах, и руки её опущены, но я вижу, как напряжены пальцы. Она готова к чему-то. К чему –я не знаю.

–Гроннар, –повторяет она. Тише. Вопросительно.

Гроннар. Это моё имя. Моё –не моё. Я открываю рот, и из горла выходит звук, от которого я вздрагиваю: низкий, рваный, больше похожий на рык, чем на слово. Голос чужой. Голос не мой.

–Да.

Одно слово. Я говорю его и слышу, как оно звучит: тяжело, глухо, из глубины груди. Как камень, брошенный в воду.

Она стоит. Смотрит. Молчит. Я молчу тоже, потому что не знаю, что говорить, и молчание кажется единственным, что не выдаёт меня. Секунда. Две. Она чуть наклоняет голову, и в этом жесте что-то есть –не вопрос, нет. Проверка. Она проверяет что-то, чего я не понимаю.

–Костёр прогорает, –говорит она.

Я смотрю на костёр. Он и правда прогорает –угли красные, тлеют по краям. Я не знаю, что на это ответить. Киваю. Она отворачивается к куче дров у дерева, берёт полено, кладёт в костёр. Искры летят вверх.

–Ирга, –говорит она, не оборачиваясь.

Имя. Её имя. Она назвала его так, будто я должен знать. Беру на заметку: Ирга. Запоминаю, как она стоит –чуть боком, ноги на ширине плеч, левая рука ближе к ножу на поясе. Не угрожает. Привычка.

–Ты мало ел, –говорит она. –Мясо осталось.

Я смотрю. На камне у костра лежит кусок чего-то обгоревшего. Мясо, видимо. Я не хочу есть. Тело хочет –живот сводит тупой, тяжёлой, тянущей болью, но мысль о еде вызывает тошноту. Чужой голод в чужом теле.

–Позже.

Она оборачивается. Смотрит опять. И на этот раз взгляд задерживается на секунду дольше, чем должен. Она что-то видит. Что-то, чего я не вижу. Я не знаю, что именно, но от этого взгляда по шее идёт жар, и челюсть сжимается сама. Тело готовится к чему-то. К драке, наверное. Или к бегству.

Она не спрашивает. Уходит. Шаги удаляются, хрустят ветки, и я остаюсь один с догорающим костром и куском мяса, который пахнет горько и сильно.

Я смотрю на свои руки. Зелёные, тяжёлые, с мозолями, которых я не заработал. Шрамы, которых я не получал. Мышцы, которые напрягаются сами, когда я ещё не решил, что делать. Тело живёт своей жизнью, а я –гость в нём. Нежданный, незваный, не на своём месте.

Мясо я всё-таки беру. Откусываю. Вкус резкий, дикий, с дымной горечью и чем-то ещё –соль, может быть, или кровь. Тело принимает. Желудок расслабляется, голод отступает. Я жую и думаю, а думать странно, потому что мысли приходят медленно, тяжело, как будто им нужно пробиться через слой чего-то густого и тёмного.

Я была на вечеринке. Был свет, музыка, кто-то смеялся. Был стакан в руке –холодный, мокрый. И потом –ничего. Пустота, провал, и вот я здесь, в чужом теле, у чужого костра, с чужим именем, которое только что произнесла чужим голосом.

Была. Я была. Она. Не он. Я помню своё тело –мягкое, лёгкое, с другой тяжестью, с другим центром. Помню, каково это –быть женщиной. А сейчас я сижу в теле мужчины, тяжёлого, зелёного, с клыками и шрамами, и это тело чувствует себя... правильно. Как будто оно было моим всегда. И от этого хочется выть, потому что это неправда, это не моё, я не это, но тело не знает об этом и не хочет знать.

Ещё шаги. На этот раз другие –тяжелее, ровнее. Мужские. Я слышу их раньше, чем вижу, и тело снова напрягается, но на этот раз по-другому: плечи расправляются, подбородок поднимается. Другой человек –другая реакция. Я не управляю этим. Я просто наблюдатель в собственном –не в собственном –теле.

Из темноты выходит орк. Старше, шире в плечах, с седой прядью в тёмной косе. Лицо покрыто шрамами –старыми, белыми, паутиной по левой щеке. Он останавливается в двух шагах от костра и бьёт кулаком в грудь. Приветствие, понятное без слов.

–Вождь, –говорит он. Голос низкий, ровный. –Дракх шевелится у границ. Разведчики видели три отряда за перевалом. Старейшины ропщут.

Я смотрю на него. Дракх. Перевал. Старейшины. Каждое слово –пустой звук. Я не знаю, кто такой Дракх. Не знаю, где перевал. Не знаю, какие старейшины и почему они ропщут. Я киваю. Кажется, этого достаточно, потому что он продолжает.