MARVEL: Небесный Кузнец (СИ). Страница 37

Возникал и другой вопрос: как его заинтересовать? Будет ли ему, легендарному Блэйду, возможно лучшему охотнику на вампиров в этом мире, дело до проблем какого-то ноунейма, которого хотят убить эти самые вампиры, коих он крошит пачками? Возможно, нет. Но я не собирался приходить с пустыми руками. Социальный капитал среди «фигур» этого мира — вещь бесценная. Особенно среди тех, кто не захочет препарировать тебя в подпольной лаборатории. И ситуации вроде моей — лучший способ его заработать. Главное, чтобы в выигрыше остались обе стороны. А мне есть что предложить. Я ведь не просто так ношу самозванный гордый титул гаражного недо-гения.

Приступаем.

Я запустил на ноутбуке виртуальную машину, подключился к VPN, пропустив трафик через несколько стран, и только потом открыл браузер Tor. Конечно, это не стопроцентная защита, но в терабайтах мусорного интернет-трафика, что ежесекундно изливаются в сеть, мой безобидный запрос довольно рядового имени «Эрик Брукс» должен был утонуть без следа.

Естественно, поиск в социальных сетях был отброшен сразу. Это было бы равносильно попытке найти иголку в стоге сена, предварительно высыпав на него еще десяток таких же стогов. Мой подход был иным. Усиленный Снадобьем мозг работал как поисковый алгоритм, отсекая гигабайты ненужной информации по четко заданным критериям.

Имя: Эрик Брукс (или Брук). Этническая принадлежность: Чернокожий (вероятность >98 %). Происхождение: Британец (вероятность >80 %). Физические данные: Спортивное или крупно-спортивное телосложение. Дополнительно (опционально): Возможное военное прошлое.

Я просматривал новостные архивы, правительственные публикации, оцифрованные газетные вырезки. Десятки Эриков Бруксов — футболисты, музыканты, политики, обычные работяги — проносились перед глазами и тут же отбраковывались. Пока, спустя почти час, судьба не занесла меня на пыльный форум для коллекционеров военных наград, в ветку обсуждения Ордена Британской Империи (OBE).

Престижная награда, присуждаемая короной за выдающийся вклад в общественную безопасность, науку или искусство. В 2003 году ее получили 79 человек. И среди них был некто Эрик Брук. К сообщению прилагалась старая, зернистая фотография из британской газеты. На ней, среди людей в строгих костюмах, стоял высокий, здоровый чернокожий мужчина. Он был одет в нелепое, абсолютно не подходящее для церемонии длинное кожаное пальто. На лацкан был небрежно прицеплен орден, а на лице застыла фальшивая, натянутая улыбка для камеры. Он выглядел так, будто его силой затащили под софиты из темного подвала, и он ненавидел каждую секунду пребывания на этом мероприятии. Бинго. Это точно он.

Я напал на след. Прямой поиск Блэйда был обречен, но теперь у меня была точка во времени и пространстве. Церемония награждения. А ведь там были и другие люди. Его окружение. Я начал распутывать этот цифровой клубок дальше, пробивая имена тех, кто получал награду в тот же день. Писатели, актеры, ученые — все мимо. Пока я не наткнулся на Бена Карпера. Еще одно фото, из другой газеты. Брутальный сорокалетний вояка, который, как и Блэйд, пришел на церемонию в неподобающей одежде — полевой куртке — и так же фальшиво улыбался камере. Два бельма на глазу у высшего общества. Они точно были знакомы.

В отличие от Блэйда, с Беном Карпером все оказалось на порядок проще. Его цифровой след был четким. Аккаунт в соцсетях я нашел за минуту. Мужчина, которому сейчас было пятьдесят шесть, отставной военный британской армии. Вел тихую пенсионерскую жизнь: фотографии с рыбалки, редкие снимки с женой. Номера телефона, разумеется, в открытом доступе не было.

Пришло время для рискованного шага. Использовать сервисы по «пробиву» данных на самого Блэйда было бы самоубийством — такой запрос точно бы кто-нибудь отследил. Но на скромного британского пенсионера? Риск минимален. Я зашел на теневой форум, нашел проверенного специалиста, перевел ему 100 долларов в криптовалюте и стал ждать. Через полчаса на мой защищенный ящик пришло сообщение с одной строкой: британский номер телефона.

Быстрая анонимная регистрация в Скайпе, ибо симку-карту с телефона я благоразумно уже давно вытащил, 30 долларов за пакет международных звонков, и вот я уже сижу, глядя на экран ноутбука. У меня на часах два часа дня. В Британии, в зависимости от того где он живет — около пяти-семи вечера. Идеальное время.

Сердце заколотилось. Я перешел от теории к практике. Сейчас, одним нажатием кнопки, я вторгнусь в мир, из которого нет простого выхода. Секундное колебание — и я нажал на вызов. Длинные, протяжные гудки международного звонка… и наконец, щелчок. Из динамика ноутбука раздался спокойный мужской голос с британским акцентом:

— Алло?

— Бен Карпер? — я постарался, чтобы мой голос звучал максимально уверенно.

— Он самый, — ответ был коротким, рубленым, как команда сержанта. Никаких любезностей.

Понимая, что с такими людьми долгие прелюдии бесполезны, я решил идти ва-банк.

— Мне нужен Эрик Брук. Свяжите меня с ним. Срочно.

На том конце провода воцарилась тишина. Долгая, тяжелая, давящая. Я уже решил, что он просто повесит трубку.

— Кто спрашивает? — голос стал еще холоднее, если это вообще было возможно.

— Человек, у которого серьезные неприятности. Неприятности, которые прячутся в тенях и имеют бледный оттенок кожи, — я завуалировал намек ровно настолько, чтобы свой понял, а чужой счел бы меня психом.

— Понятия не имею, о чем ты, парень, — последовал предсказуемый отказ. — И никаких Бруков я не знаю. Я не благотворительный фонд для параноиков.

Он не сбросил. Это был ключ. Он не сбросил. Это проверка. Он ждал, что я скажу дальше. Ай, к черту! Сыграем роль, которую он хочет услышать. Роль отчаявшегося клиента.

— Я и не прошу благотворительности! — я намеренно добавил в голос пафоса и дрожи. — Мне нужен специалист. Лучший. Тот, кто может спасти мою скромную жизнь, а может, и весь этот чертов мир! Мне всего девятнадцать, я еще толком не жил… Пожалуйста. Передайте ему. Он поймет.

Я вложил в последнюю фразу всю искренность, на которую был способен. После этого — короткие гудки. Он сбросил.

Провал. Сокрушительный, оглушительный провал. Я не убедил старого, черствого вояку, который, вероятно, отправил на тот свет больше людей и нелюдей, чем я видел за всю свою жизнь. Моя псевдо-гениальная авантюра с Блэйдом провалилась, не начавшись.

Значит, план «Б». Панический, рискованный, отвратительный план «Б».

Мне нужно было как-то вытащить одного вампира из «Крузака». Поместить его в инвентарь отдельно от машины. А потом допросить в гараже под лучами УФ-прожектора, предварительно обмотавшись бронежилетом и держа наготове стимулятор. Так я хотя бы узнаю, кто они и чего хотят. Но как, ЧЕРТ ВОЗЬМИ, вытащить одну тварь из запертой машины, которая существует в моем карманном измерении?! Призвать ее в реальность? Двери будут заперты. Пока я буду их вскрывать, твари внутри… если они вообще еще «живы»… Нет. Слишком рискованно. Может, проще выехать в город на своей Хонде и сыграть роль приманки? Идиотская идея.

В этот момент на экране ноутбука, в окне Скайпа, раздался резкий, незнакомый рингтон. Входящий вызов. ID абонента — бессмысленный набор букв и цифр. Сердце пропустило удар, а потом заколотилось с бешеной скоростью. Это могли быть они. Могли взломать мой ноутбук. Но инстинкт, обостренный опасностью, кричал: «Ответь!». Я нажал на зеленую кнопку.

— Йоу. Это тебе нужен работяга узкого профиля? — раздался из динамиков низкий, брутальный голос. Снова британский акцент, но другой — более глубокий, с рычащими нотками. Голос, похожий на скрежет гравия. Неужели?..

— Вы… вы знаете про кровососов? — это было все, что я смог выдавить.

— Ну, то, что они сосут, знаю. Но в моем случае — не кровь, — обладатель голоса хрипло рассмеялся собственной незамысловатой шутке. — Так что, введешь в курс дела работягу? А я на месте уже расценки выкачу.

Это был он. Блэйд. Карпер все-таки передал сообщение.