Системный Творец II (СИ). Страница 15

Я вспомнил про Эдварна. Командира. Единственного выжившего, кроме меня. Капитан Горст говорил, что ему дали отпуск. Героям положено. Надо будет обязательно навестить его. Проверить, как он, не сломлен ли горем, не тонет ли в бутылке, как многие после таких потерь. Мы были связаны теперь не просто службой, а кровью и общей болью. Это кое-что, да значило.

С этими мыслями, одновременно тёплыми и тяжёлыми, я добрался до нашего дома.

Орн уже ждал меня, похаживая у калитки с видом полководца перед решающей битвой. Увидев меня, он нервно спросил:

— Ну что, как тренировка? Жив? Цел?

— Цел, старик. — ухмыльнулся я. — Капитан сегодня был в ударе. Но я справился.

— Вижу, вижу. — пробурчал он, окидывая меня внимательным взглядом. — Ну ладно, нечего время тянуть! Перекуси быстро и пошли. Дело ждёт!

Внутри на столе уже дымилась скромная похлёбка и лежал ломоть чёрного хлеба. Я проглотил всё это за пару минут, едва чувствуя вкус, — голод после тренировки был волчьим. Орн тем временем переминался с ноги на ногу у двери, явно порываясь выйти сию же секунду.

— Ну всё, я готов. — сказал я, доедая последний кусок.

— Тогда в путь! — оживился старик и буквально выволок меня на улицу. Его новая — а точнее, возвращённая — мастерская находилась недалеко от главной площади, в одном из каменных одноэтажных зданий, явно более древних, чем большинство деревянных построек нашего района. Орн остановился перед дверью с потёртой, но ещё различимой вывеской в виде резного топора и дерева. Его рука дрогнула, когда он вставлял в замочную скважину большой железный ключ.

— Сколько же я тут не был. — прошептал он, и голос его дрогнул. — И не думал, что вернусь.

Дверь со скрипом отворилась, впуская нас внутрь.

Воздух внутри был спёртым, пахло пылью, затхлостью и слабым, едва уловимым ароматом старого дерева. Свет, пробивавшийся сквозь запылённое оконце, выхватывал из полумрака контуры помещения.

Мастерская оказалась просторнее, чем я ожидал. Довольно большое помещение было загромождено верстаками, полками и всяческими приспособлениями, скрытыми под толстыми слоями пыли и паутины. В углу стоял массивный, похожий на трон стул мастера с высокой спинкой. На стенах висели почерневшие от времени схемы узоров, шаблоны, какие-то непонятные чертежи.

Но самое главное — здесь царил порядок. Пусть и законсервированный на долгое время. Никакого вандализма, никакого разграбления. Всё стояло на своих местах, как будто хозяин всего лишь ненадолго вышел.

— Ничего не тронули. — с облегчением выдохнул Орн, обводя взглядом своё бывшее царство. — Смотри, даже инструменты на месте.

Он подошёл к одному из верстаков и смахнул паутину с набора стамесок, резцов, пилок. Металл был тусклым, покрытым тонким слоем ржавчины, но в целом — невредимым.

— Клейн, видимо, просто забрал ключи и запечатал помещение. — размышлял вслух Орн, протирая пальцем пыль с полки. — Думал, может, потом продать всё вместе с правом на мастерскую. Но не успел, сволочь. Ну ничего, мы всё поправим.

Мы принялись за работу. Орн, словно помолодев лет на двадцать, с азартом носился по мастерской, сметая паутину, сдувая пыль, проверяя сохранность инструментов. Я помогал ему, передвигая тяжёлые ящики, вынося на улицу хлам и мусор, скопившийся за годы.

В целом, состояние мастерской оказалось куда лучше, чем мы мечтали. Крыша не протекала, стены были крепкими, главные верстаки — целыми. Не хватало многого из мелочёвки — некоторых специфических резцов, качественных лаков, свежих брусков для шлифовки, да и просто утвари — кружек, тазов для воды, метёлок.

— Ладно, с этим я сам разберусь. — заявил Орн, составляя в уме список. — Сбегаю к Борвигу, он мне всё нужное подберёт, знает мой вкус. К столяру загляну, закажу пару новых подставок. А ты… ты сегодня свободен. Иди, делай свои дела. Ты и так мне больше чем помог.

Я не стал спорить. Мысль о загадке с водой не давала мне покоя. Да и Орну, я видел, хотелось побыть наедине со своим возвращённым детищем, прочувствовать его заново.

— Как скажешь, старик. Удачи с покупками.

— И тебе, мальчишка. Иди, иди.

Я вышел на улицу, оставив Орна возиться в его мастерской. У меня наконец-то появилось время для собственного расследования.

Чтобы разгадать тайну исчезнувшей воды, мне нужна была отправная точка. Какие-то данные, карты, отчёты. Всё это должно было храниться в городской управе. И к счастью, теперь там был свой человек.

Дойдя до нее, я ненадолго задумался. А ведь еще недавно я бы и близко не подошёл к этому месту, чувствуя себя тут лишним. Теперь же я шагнул внутрь с уверенностью.

Внутри царила напряжённая, деловая суета. После чистки, устроенной Горстом, персонала катастрофически не хватало и бабушку Агату попросили навести порядок, сделав ее временной главой управы. Сейчас она активно занималась штудированием документов и налаживанием всей административной работы.

Клерки и писцы сновали по коридорам управы с охапками бумаг, их лица были усталыми и озабоченными. Кардинальное отличие от прежней сонной, коррумпированной атмосферы.

Я остановился у одного из конторок, за которой сидел молодой, подслеповатый писец, яростно скребущий пером по бумаге.

— Простите. — вежливо обратился я. — Подскажите, где можно найти бабушку Агату?

Писец поднял голову, на его лице отразилось раздражение от того, что его отвлекли. Но, увидев меня, раздражение мгновенно сменилось на узнавание и почтительность.

— Макс? — спросил он, поправляя очки на носу, явно узнав меня.

— Он самый. — кивнул я.

— Бабушка Агата сейчас в главном архиве, на втором этаже. — он даже встал, указывая рукой на лестницу. — Кабинет в конце коридора. Дверь с зелёной табличкой. Не заблудитесь.

— Спасибо. — кивнул я и направился к лестнице.

По пути на меня смотрели. Узнавали. Шептались. Но теперь это не вызывало дискомфорта. Лишь лёгкую улыбку.

Кабинет архива оказался огромным помещением, заставленными стеллажами до самого потолка. Воздух пах старыми книгами, пылью и чернилами. В центре комнаты, за большим столом, заваленным кипами бумаг и свитков, сидела бабушка Агата. Она была погружена в изучение какого-то огромного фолианта, её худая, сгорбленная фигура казалась хрупкой на фоне этих груз знаний, но выражение лица было таким же острым и живым, как всегда.

— Бабушка Агата? — окликнул я её, стараясь не напугать.

Она подняла голову, её глаза блеснули из-под нависших век.

— А, Макс! Заходи, заходи, не стой на пороге. Искал меня?

— Да. — я подошёл к столу. — По поводу воды. Вернее, её отсутствия в нашем районе.

— А, это. — она отложила перо и откинулась на спинку стула. — Да, странная история.

— У вас есть карты города? Какие-нибудь планы подземных коммуникаций? Может, старые отчёты о состоянии колодцев?

Агата внимательно посмотрела на меня.

— Нашёл себе новое занятие? — в её голосе прозвучала лёгкая насмешка. — Ладно, почему бы и нет. Подожди тут.

Она поднялась и, к моему удивлению, довольно проворно засеменила вглубь архива. Через несколько минут она вернулась, неся несколько пожелтевших от времени свитков и папку с бумагами.

— Вот. — она разложила их на столе. — Планы города столетней давности. Тогда ещё много чего строили, в том числе и под землёй.

Я развернул один из свитков. Это была действительно старая карта, нарисованная от руки. Контуры города были другими, меньше, проще. Но самое интересное — под землёй была изображена целая сеть тоннелей.

— Подземные ходы? — удивился я. — Зачем?

— Раньше, — вздохнула Агата, — когда город был меньше, а Лес — злее, это были пути для эвакуации. Или для скрытой вылазки. Потом надобность в них отпала. Большинство из них давно засыпали, замуровали. О них и забыли. Считалось, что все входы и выходы находятся в подвалах богатых домов, в центре города. Но…

Она провела костлявым пальцем по карте, указывая на наш район.

— Судя по этим чертежам, тут тоже было несколько ответвлений. Входы должны быть на улице, в технических колодцах или в подвалах общественных зданий. Но я бы не советовала туда соваться, мальчик. Места там старые, ненадёжные. Могут в любой момент обвалиться.