Полугород (ЛП). Страница 8

Я зачерпываю пальцем немного смеси и протягиваю Хаунду. Затем, несмотря на изнеможение, я стою у стойки и съедаю целую миску этого «не пойми чего», снова и снова прокручивая в голове разговор с Ридом. Это не обретает большего смысла, как бы я на это ни смотрела.

Всё еще облизывая ложку в арахисовой пасте, я проскальзываю в ванную и вынимаю кинжалы из ножен. Под струей обжигающей воды с каплей жидкого мыла я тру серебро и наблюдаю, как кровь демона закручивается в сливном отверстии. Проводя пальцем по трещине, я вижу свои светлые глаза и иссиня-черные волосы, отражающиеся в полированном серебре.

У обоих кинжалов есть старинные гарды, украшенные резьбой от эфеса до конца. На одном изображен змей, обвивающийся вокруг навершия, на другом — спящий олененок в высокой траве. Я никогда не спрашивала отца, где он их взял, но в этих гравюрах есть что-то почти библейское. Иногда, когда я держу их в руках, я гадаю, не были ли эти клинки выкованы в том же древнем мире, который разверз преисподнюю. В том же, что породил чистых лимантрийцев и, вместе с ними, нашу родословную эонов, паршивых овец, способных видеть нечестивых девиантов такими, какие они есть.

Но быть увиденным, значит быть познанным. А знать девиантов… чувствовать их под собственной кожей… Есть причина, по которой эонов истребляли. Говорили, что когда их жажду крови девиантов нельзя было утолить, они начинали охотиться на смертных. Иногда мне кажется, что нечестивая тьма внутри меня, этот свирепый голод по убийству, так же первобытна, как и клинки в моих руках.

Всё это время я сражалась с девиантами и собственной болезнью в одиночку. Но если Рид говорил правду…

— Что ты делаешь?

Сонный голос Пенни шокирует меня так сильно, что я едва успеваю сбросить клинки на коврик в душе и накрыть их босой ногой. Боль пронзает свод стопы, один из них порезал мне кожу.

— Просто мою эту ложку, — хриплю я, заставляя глаза не слезиться. — Кухонная раковина барахлит.

Волосы Пенни торчат в разные стороны, тушь размазана по её милому лицу.

— Клянусь, это было похоже на маленький меч.

Я смеюсь слишком громко, указывая на неё ложкой с арахисовой пастой.

— Ты всё еще пьяна. А ну-ка марш в постель!

— Я не смыла макияж, — говорит она, её глаза закрываются, она прислоняется к дверному косяку.

Мой взгляд падает на вытянутую ногу, под которой спрятаны кинжалы. Кровь пропитывает коврик в ванной.

— Кому нужны ресницы? Сначала сон, — говорю я ей. — Макияж смоешь завтра.

Пенни кивает, будто это имеет смысл, и плетется обратно в постель. Я с силой выдыхаю.

Убедившись, что она снова в своей комнате, я поднимаю ногу и осматриваю повреждение. Это скверный порез, но ничего такого, что я не смогла бы заклеить пластырем и о чем не могла бы побеспокоиться завтра. Сделав это, я вытираю кровь, снова ополаскиваю кинжалы и пробираюсь в свою спальню, отчаянно нуждаясь в сне.

Моя комната крошечная. В неё едва помещается одна двуспальная кровать без каркаса, основания или изголовья, просто матрас с простынями, я полагаю, и комод, который мы с Пенни купили на базаре в Вавилоне, открытом рынке, который разворачивается в нашем районе каждое воскресенье. Здесь также висит гирлянда из тусклых, светящихся лампочек, которая успокаивает мои чувства охотника. Я завесила стены слишком большим количеством черно-белых фотографий, некоторые из них сделала я сама, некоторые просто люблю. Энни Лейбовиц, Ансель Адамс, Роберт Мэпплторп.

Коробка с вещами моего отца, которую люди моей матери подбросили этим утром, стоит перед кроватью. Тот факт, что она может выкинуть все напоминания о нем из своего дома… Неуважение к памяти моего отца, самого теплого и любящего человека, которого я когда-либо встречала, снова наполняет меня яростью, граничащей с взрывом. Ярость эона.

Чтобы успокоиться, я использую свой целый кинжал, тот, что со змеем, чтобы вскрыть картон. Я достаю отцовскую клюшку для лакросса и вешаю её на стену напротив моих фотографий, затем расставляю по комнате несколько рамок с нашими общими снимками.

Я просматриваю остальное содержимое коробки, откладывая неизбежный сеанс качественного плача. Изъеденные молью свитера, которые всё еще пахнут им, старые виниловые пластинки, отслаивающиеся по краям, и серебряный медальон. Я узнаю его, это тот самый, что раньше висел у него на ключах. Он говорил мне, что получил его от своей матери.

Надпись выцвела и покрыта пылью. Я провожу большим пальцем по словам и пытаюсь их разобрать. Похоже, там написано: «Для Дэвида. Направляйся в Харкер, осень 1992».

Дыхание замирает в моих легких.

Направляется в Харкер.

Харкер.

Я никогда не видела свою бабушку, но она тоже была эоном. Отец рассказывал мне, что она носила этот оберег каждый день для защиты. Я не знала, что она сделала на нем гравировку перед тем, как отдать ему. Я прижимаю пальцы к выемке старинного овала, но не могу сдвинуть крышку с места. С моей силой охотника это означает, что он, вероятно, заварен намертво.

Я надеваю его на шею в тихой неподвижности моей спальни и пытаюсь почувствовать близость к нему. Вспомнить его смех. Подумать о приключениях, в которые мы раньше отправлялись вместе, о безопасности, которую я чувствовала, когда он был жив. Когда мои пальцы находят кулон, гладкое серебро викторианской эпохи ощущается теплым от соприкосновения с моей кожей.

Меня внезапно поражает зловещее одиночество, настолько горькое, что я чувствую его на вкус. Мне не у кого спросить обо всём этом. Мне не с кем поделиться всеми этими вопросами, бурлящими в моей голове. Каким же облегчением, должно быть, было для моего отца делить свою охоту и со мной, и со своей матерью. Я борюсь со странной ревностью, у неё был он, у него была я, а у меня нет никого.

Я бы отдала почти всё на свете, чтобы задать отцу всего несколько вопросов. Как он справлялся со всеми этими годами охоты в одиночку до меня? Узнал бы он вообще, во что превратилась мама? Почему Выводок пришел за ним в ту ночь, двенадцать на одного? С кем он разговаривал перед смертью? Слова преследуют меня каждый божий день с тех пор: «Ты. После стольких лет… По крайней мере, скажи мне почему».

Я бы спросила, был ли способ спасти его. Является ли вся эта затея с Харкером шуткой. И если нет, почему он скрывал это от меня.

В какой-то момент я засыпаю поверх одеяла при включенном свете, с Хаундом в постели и единственным оставшимся артефактом тайной жизни моего отца на шее.

***

«Виндзор» всегда прекрасен, но ранним утром он ошеломляет. К восьми часам вестибюль превращается в сумасшедший дом, забитый школьниками на экскурсиях, учеными, историками и гостями из отеля «Мэзон» через дорогу, которые заскакивают поглазеть на огромные бронзовые окаменелости. Но в этот бледный, прохладный час здесь всё иначе. Нечто захватывающее дух.

«Виндзор» находится так далеко к северу от Разлома, что он практически в облаках. Астера построена на небольшом склоне, от трущоб до холмов, отделяющих город от Гесперид, и «Виндзор» расположен так далеко на Севере, насколько простирается Полугород. Высота здесь означает, что все стеклянные панели музея озаряются светом всего через несколько часов после рассвета, когда солнце проникает внутрь, пока утренний туман еще колышется внизу. Весь вестибюль сияет, кажется, будто ты внутри хрустальной люстры.

И здесь тихо. Благословенно, мирно, милосердно тихо. Обостренный слух охотника означает, что такая тишина, это редкая находка, иногда, даже сидя за столом, я слышу, как срабатывает автомобильная сигнализация за шесть улиц отсюда.

Но на мгновение всё, что я слышу, это стук моих туфель «Мэри Джейн» по полу вестибюля. Я прохожу мимо фонтанчиков с водой и билетных автоматов. Я не позволяю глазам задерживаться на подсобке в конце коридора, а разуму, цепляться за тот факт, что она там вообще существует. Любой мог это знать.

Я поднимаюсь на лифте на шестой этаж и чувствую запах мускатного ореха и кофе. Фиона всегда на месте раньше меня, даже когда я прихожу раньше всех остальных. Я не знаю, когда эта женщина спит и как Нора мирится с её графиком.