Граф поневоле (СИ). Страница 3

Достал телефон, посмотрел на экран. Три деления. Уже неплохо.

Позвонил в эвакуаторную. Бодрый женский голос сообщил: машина будет через час сорок — погода дерьмовая, и я нахожусь у чёрта на куличиках.

— Час сорок. Отлично, — повторил как попугай в трубку и скинул звонок.

Сел обратно в салон — стоять на ветру стало невозможно. Включил аварийку. Салон выстыл минут за десять, изо рта пошёл пар.

Сколько я так просидел, точно не скажу. Минут десять, может, больше. Самое поганое, что по этой чёртовой дороге вообще хрен кто ездит. За последний час только одна-единственная фура пронеслась. И то непонятно, как она тут оказалась.

Внезапно в зеркале мелькнул свет. Сзади, далеко, появилась машина.

Первая мысль была дурацкая и радостная, как у Робинзона Крузо на необитаемом острове, — люди, ура! Потом вторая, здравая. И что? Даже если водила тормознётся, чем он мне поможет? Поплюёт на патрубок и склеит его обратно слюной?

Фары приближались. Медленно, ровно. Машина сбросила ход загодя, ещё метров за полтораста. Подкатила тихо и встала позади моей.

Видимо, мне попался человек с совестью и понятиями, который решил притормозить, узнать, не нужна ли помощь.

Я выбрался наружу, замер возле двери, наблюдая за парнем, который уже шёл в мою сторону.

— Здоро́во, командир. Встал? — спросил он весёлым голосом.

Водила оказался относительно молодой. Лет тридцать, не больше. На вид вполне нормальный, свойский. Голос немного с хрипотцой, на лице — добрая, открытая улыбка.

И вот что интересно… выглядел незнакомец максимально располагающе, а у меня вдруг чуйка словно взбесилась. Начала орать как потерпевшая — опасность, Андрюша, опасность! И мне бы, дураку, её послушаться. Так-то в пятьдесят пять годиков надо доверять интуиции. Однако я снова затупил. Вместо того чтобы послать улыбчивого парня куда подальше, начал с ним разговаривать.

— Встал, — кивнул ему в ответ.

— Что стряслось? — Парень подошёл к капоту, по-хозяйски открыл его.

Хотя никто как бы не просил. Верно говорят: простота хуже воровства. Бесит такое беспардонное поведение.

— Антифриз вытек, — ответил коротко, стараясь скрыть раздражение.

— О-о. — «Помощник» вытащил телефон, посветил, поцокал языком. — Ну да, вон, всё зелёное. Патрубок, что ли?

— Ага.

— Бывает. — Он выпрямился, глянул на меня. Лицо усталое, спокойное. Доброе даже. — Слушай, у меня кореш тут рядом на «газели» бомбит. Хочешь, звякну? За полчаса подлетит, и выйдет дешевле, чем любые эвакуаторщики.

Чуйка вообще заорала как ненормальная. Я даже машинально сделал шаг назад, будто хотел оказаться подальше от парня.

Тут же сам себе мысленно отвесил оплеуху. Угомонись, Андрюха, ты крепче этого пацана, опытнее. Если что, заломаешь без проблем. Что за истерика?

— Спасибо, — ответил вслух. — Не надо.

— Да ты чего. — Хохотнул парень. — Так и будешь тут куковать?

— Ничего страшного. Покукую. Уже вызвал эвакуатор.

— Ну, дело хозяйское. — Парень пожал плечами, будто и вправду обиделся за отвергнутую доброту. Полез в карман, достал пачку сигарет, сунул одну в зубы. — Слышь, командир, глянь, там у тебя вроде за тачкой ещё и след тянется… Не солярка, часом?

Я обернулся. Машинально, как дурак. Просто потому, что человек попросил посмотреть.

Никакого следа не наблюдалось.

Повернулся обратно и коротко зло выматерился. Вслух.

Мне в лицо смотрел ствол. Естественно, с глушителем. Парень держал его ровно, спокойно, без всякой злобы. На его лице была всё та же добрая, свойская улыбка.

Чуйка пискнула, сказала «кретин ты, Андрюша» и окончательно заткнулась. Она своё отвопила, зря я её не послушался.

Зато мозг, паскуда, именно сейчас вдруг начал мыслить кристально ясно и чётко.

Сразу пришли три мысли.

Первая — про встречу. Меня звали в этот чертов «Сосновый бор» не для того, чтобы заключить сделку. Шепилов на самом деле уже всё решил. Встреча была нужна, чтобы я, идиот, оказался на старой дороге, в семь часов вечера, один, со сломанной тачкой.

Вторая мысль была про Лену. Даже не мысль, а какое-то дурацкое видение. Просто короткая вспышка: она стоит у стола в фартуке, вся в белом мыльном налёте, и ржёт надо мной, потому что я в третий раз перепутал натрий с калием.

Дурында моя. Скоро свидимся.

Третья мысль — самая разумная. Жаль, что поздно. Уж кому, как не мне знать золотое правило: если ты трижды отказался от предложения, а тебя всё ещё зовут за стол переговоров — всё это чушь собачья. Твою судьбу уже решили.

Хлопка я почти не услышал. Так, сухой щелчок, будто кто-то наступил на ветку.

И всё, что было мной, разом выключили. Как рубильник в щитовой.

Глава 2

Не верьте трактирщикам! Так и норовят обобрать!

Вообще, если верить всем этим чудикам, которые якобы пережили клиническую смерть, я должен был увидеть свет, тоннель и, возможно, какие-то картинки из прошлого. Ничего подобного.

Первое ощущение, которое испытал после собственной смерти, — боль. Причём эта боль была весьма характерной и очень знакомой. Последний раз такое случалось на первом курсе, когда на радостях не рассчитал с алкашкой и налакался в хлам.

Башка раскалывалась так, будто по ней всю ночь работали отбойным молотком, а потом ещё для верности переехали асфальтоукладчиком. Во рту ощущались отвратительная сушь и мерзость, словно я лизал пепельницу. Пульсация из затылка отдавала куда-то в глазные яблоки при каждом ударе сердца.

Какой, однако, у меня идиотский ад. Говорили, там — черти, сковородки. Оказалось — похмелье.

Стоп.

Похмелье.

Мёртвые не страдают с бодуна. Это факт. Значит, я… живой?

Мысль не обрадовала. Скорее удивила. Последнее, что помню, — ствол, направленный в лицо, сухой щелчок и добрая улыбка пацана. По всем законам логики я должен очнуться разве что в больничке, и то не факт.

Ладно. Допустим, мне достался криворукий киллер и он ухитрился промахнуться даже с такого расстояния. Мысль, конечно, абсурдная, но она хоть как-то объясняет тот факт, что я остался жив. Однако… твою мать, почему похмелье?

Открывать глаза не хотелось категорически. Я и не открывал. Просто лежал, прислушивался к собственному организму.

Что-то было не так. И не только с головой. Моё тело…

Оно ощущалось чужим, подозрительно лёгким. Будто я резко помолодел лет на тридцать и скинул килограммов пятнадцать разом. Не ныла поясница, к выкрутасам которой уже привык. Не тянуло правое колено, убитое ещё по молодости. Вообще ни черта не тянуло и не ныло. Если бы не адская головная боль, подумал бы, что мой организм удивительным образом обновился.

Чуйка снова зашевелилась. Тихо, недобро. Возникло чёткое ощущение приближающихся проблем. Хотя, казалось бы, куда ещё больше?

Я всё-таки открыл глаза и зачем-то поднёс руку к лицу. Пошевелил пальцами.

Эти пальцы меня сильно удивили. Они были длинными, тонкими, с гладкой кожей. С молодой кожей, так точнее. Ни мозолей, ни старого ожога между большим и указательным. Ни шрама на костяшке.

Я мог поспорить на всё, что имею, — рука категорически не моя.

Какого хрена⁈

Так. Спокойно, Андрюха. Просто выдохни и анализируй ситуацию. Разберёмся.

Я медленно приподнял голову и попытался осмотреться.

Комната небольшая. Потолок низкий, тёмный, из старых брёвен. Поперёк него — толстая балка, об которую по неосторожности можно долбануться головой. Стены такие же — голое бревно, в пазах торчит пакля. Ни обоев, ни краски. То есть это… изба. Точно! Прямо самая настоящая изба.

Одно маленькое окошко, и вместо стекла в нём — что-то мутное, желтоватое, натянутое, как бельмо. Поэтому свет в комнату проникал очень скудный.

Я прислушался. Где-то за окном, если это убожество можно так назвать, надрывались птицы. Громко и радостно. От их щебетания мгновенно загудело в башке. Ещё сильнее.

Но самое удивительное — мебель. Для начала — её было очень мало. У стены стояла широкая лавка, застеленная какой-то дерюгой. Собственно говоря, на ней я и лежал. В углу, чуть в стороне от окна, — стол, тёсаный, некрашеный. Тут же одинокий табурет. На столе — оплывшая свеча в глиняной плошке. И никаких признаков электричества. Вообще.