Измена. Вера, Надежда, Любовь (СИ). Страница 7

Я беру её на руки. Она пахнет молоком и детским шампунем. Теплая, мягкая, моя.

— Всё хорошо, малышка, — шепчу я, целуя её в макушку, несу в детскую. — Мама никуда не уйдет. Мама всегда будет с тобой.

А папа — не знаю. Папа выбрал другую.

Я укачиваю Любу, смотрю в окно на сад, где кружатся красные листья. И думаю о том, что завтра начнется новая жизнь. И в этой жизни я буду не женой Святослава Багрянцева. Я буду Ириной — мамой четырех детей. И я справлюсь. Должна справиться.

Ради них. Ради него. Ради того, кто еще не родился, но уже борется за жизнь внутри меня.

Глава 12. Маняня

Маняня слышала всё.

Она стояла в коридоре у лестницы, прижимая к груди полотенце, и слушала, как в гостиной разговаривают Ирина и Святослав. Она не подслушивала — просто оказалась там, когда они вошли. А выйти незаметно уже не получилось.

Она слышала, как Ирина сказала: «Я беременна». И как Святослав замолчал. Она слышала, как Ирина сказала: «Я знаю про Анастасию». И как Святослав заплакал.

Маняня перекрестилась. Тихо, чтобы никто не видел.

— Господи, — прошептала она. — За что?

Она знала, за что. За грехи. Все мы грешны. Но не заслужила Ирина такого. Не заслужила.

Когда Ирина поднялась наверх, Маняня вышла из коридора, прошла на кухню. Села на табуретку, положила руки на стол.

Руки дрожали.

— Ну что ж ты, — сказала она своим рукам. — Ты еще нужна. Не смей.

Она встала, подошла к плите. Макароны уже сварились. Она слила воду, добавила масло, сыр. Вера любила макароны с сыром. Люба любила пюре. Надя любила курицу.

Маняня приготовила всё. Разложила по тарелкам. Поставила на стол.

Потом поднялась наверх, постучалась в спальню.

— Ирина Сергеевна, — сказала она тихо. — Ужин готов. Девочки накормлены.

Тишина. Потом приоткрылась дверь. Ирина стояла на пороге, заплаканная, бледная.

— Спасибо, Марья Ивановна, — сказала она. — Я не знаю, что бы я без вас делала.

— Ничего, — ответила Маняня. — Справлялись бы. Вы сильная.

Ирина покачала головой.

— Я не сильная, Марья Ивановна. Я просто устала притворяться.

— А вы не притворяйтесь, — сказала Маняня. — Будьте собой. Усталой, злой, разбитой — но собой. Дети увидят, что вы живая. Это лучше, чем фальшивая улыбка.

Ирина посмотрела на неё. В глазах — благодарность.

— Вы мудрая, Марья Ивановна.

— Старая, — поправила Маняня. — Мудрость приходит с возрастом. И с болью.

Она спустилась вниз, на кухню. Села за стол, положила себе немного макарон — есть не хотелось, но надо. Силы нужны.

— Господи, — прошептала она снова. — Помоги ей. Помоги девочкам. Помоги нам всем.

Она перекрестилась. И начала есть.

Макароны были пресными. Но Маняня не чувствовала вкуса. Она чувствовала только горечь.

Глава 13. Вера

Вера сидела в своей комнате, обхватив колени руками, и смотрела в стену.

Она всё слышала. Не потому, что подслушивала — просто у неё был тонкий слух. Она слышала каждое слово. Каждый всхлип. Каждое «я не знаю».

Ей было десять лет. Но сейчас она чувствовала себя на сорок.

Она вспомнила, как в прошлом году на родительском собрании учительница сказала: «Вера очень взрослая для своих лет. Иногда это хорошо, иногда — нет».

Тогда Вера не поняла. А теперь поняла.

Взрослость — это когда ты знаешь то, чего знать не должна. Когда ты слышишь то, чего слышать не должна. Когда ты молчишь, хотя хочешь кричать.

В дверь постучали.

— Вера, — голос мамы. — Ужин.

— Я не голодна.

— Вера, пожалуйста.

Вера вздохнула. Встала. Открыла дверь.

Мама стояла на пороге. Глаза красные, лицо бледное. Но она улыбалась. Слабо, натужно, но улыбалась.

— Идем, — сказала мама. — Я сделала твои любимые макароны.

— Их Маняня сделала, — ответила Вера.

— Какая разница?

— Никакой, — Вера вышла в коридор. — Мам.

— Что?

— Я всё слышала.

Мама замерла. Её лицо стало еще бледнее.

— Вера...

— Я знаю про Анастасию. Я знаю про ребенка. Я знаю, что папа уходит.

Мама открыла рот, закрыла. Слезы потекли по щекам.

— Прости меня, — прошептала мама. — Ты не должна была...

— Я должна была, — перебила Вера. — Потому что я — старшая. Потому что я должна знать, что происходит. Чтобы защищать Надю и Любу.

Мама смотрела на неё, как на чудо. Или как на призрак.

— Ты — моя дочь, — сказала мама. — Но ты сильнее меня.

— Нет, — ответила Вера. — Я просто моложе. И у меня еще не болит сердце.

Она пошла вниз, на кухню. Села за стол, взяла вилку, начала есть макароны.

Они были пресными. Но Вера ела. Потому что надо.

Надя и Люба уже сидели за столом. Люба возилась с пюре, рисовала в нем пальцем рожицы. Надя смотрела на Веру большими глазами.

— Вера, — спросила Надя. — Почему ты такая грустная?

— Потому что я устала, — ответила Вера.

— А почему папа не ужинает с нами?

— Потому что он разговаривает.

— С кем?

— Со взрослыми.

— А мы не взрослые?

— Нет, — сказала Вера. — Мы — дети. И мы должны оставаться детьми, сколько сможем.

Она не договорила: «Потому что потом придется стать взрослыми. И это больно».

Мама вошла на кухню. Села за стол. Взяла ложку. Положила себе пюре.

— Маняня, — сказала мама. — Спасибо за ужин.

— Пожалуйста, — ответила Маняня.

Они ели молча. Четыре женщины — одна старая, одна взрослая, две маленькие. И одна нерожденная — там, внутри.

Семья. Которая держится.

Даже когда всё рушится.

Глава 14. Святослав

Она ушла наверх, а я остался сидеть в кресле, как идиот.

Смотрю на телефон на столе. На ту фотографию. Анастасия, я, её живот. Мы смеемся. Я помню этот вечер. «Белый лебедь», дорогое шампанское, её руки на моей груди. Она сказала тогда: «Славик, давай сбежим от всех. Только ты, я и наш сын».

Я кивнул. Я всегда кивал ей.

Боже. Как я дошел до этого?

Провожу рукой по лицу. Пальцы мокрые — от слез. Я плачу. Я, мужик, который не плакал даже на похоронах отца. Стою на коленях перед собственной жизнью, которая разлетается на куски.

Ирина беременна.

Восемь недель.

Я прокручиваю в голове даты. Восемь недель назад — конец июля. Мы были в Сочи. Я... я спал с Анастасией и в июле. И в августе. И в сентябре. Я спал с ней всегда.

Чей ребенок? Мой? Или просто чудо, которого никто не ждал?

Какая разница. Ирина сказала, что ребенок — её. И она не пустит меня к нему.

Я встаю. Иду к бару в гостиной. Открываю коньяк. Наливаю полстакана. Выпиваю залпом. Жжет горло, желудок. Плевать.

Телефон вибрирует. Анастасия.

«Ты скоро? Я жду. Малыш активничает, хочет с папой разговаривать».

Смотрю на экран. Чувствую отвращение. Не к ней — к себе.

Пишу: «Не приеду. Семейные обстоятельства» .

Ответ через секунду: «Какие еще обстоятельства? Слава, ты обещал. Ты всегда обещаешь и не выполняешь. Я устала от этого» .

Я выключаю телефон. Кладу в карман.

Поднимаюсь наверх. Иду мимо детской. Слышу голос Ирины — она поет колыбельную Любе. Голос тихий, уставший. Она поет ту же песню, что пела Вере, когда та была младенцем. «Спят усталые игрушки, книжки спят...»

Останавливаюсь у двери. Смотрю в щелку.

Ирина сидит в кресле-качалке, Люба на руках. Обе — в розовом. Обе — мои. Я сделал их. Я создал эту жизнь. И я же её разрушил.

Люба засыпает. Ирина осторожно кладет её в кроватку, поправляет одеяло. Целует в лоб. Потом замирает, смотрит на дочь. Её плечи дрожат. Она плачет. Без звука. Чтобы никто не услышал.

Я хочу войти. Хочу обнять её. Сказать, что всё будет хорошо. Но я не могу. Потому что я — причина её слез.

Она поворачивается и видит меня в дверях.

Наши глаза встречаются.

В её взгляде — боль, гнев, разочарование. И ещё что-то, чего я боюсь больше всего. Равнодушие.