Регрессор в СССР. Цикл (СИ). Страница 152

И тут кто-то закричал:

Ё* **** ****! С***! Предатели вонючие!! КАзлы!

Это было так неожиданно, что Ольга Ивановна даже присела на кровать и прислушалась, не понимая кто это кричал и откуда?

За стеной забубнили…

«Ничего себе. Это что, Серёжа так ругается? Мой муж? — удивилась она и успокоившись легла. — Интересно почему? Что заставило этого интеллигентного, хотя и работающего шофёром, непьющего, не матерящегося никогда в жизни человека, спокойного человека, так ругаться?.. Неужели книга?.. Неужели это один из тех романов, которые она принесла?.. Боже мой, что же он там читает-то такое?..»

Чуть прищурившись зав. главреда стала вспоминать название рукописей делая ставки на то или иное произведение. После мало-стройных, полу-логических, размышлений она неожиданно для себя пришла к выводу, что её «суженый-ряженый» читает книгу «Спектр».

Убедиться в своей правоте было плёвое дело и уже через пятнадцать секунд Ольга Ивановна стояла на кухне и рассматривала папки с оставшимися рукописями.

«Жаль… Не угадала… — сказала она себе под очередное ворчание мужа доносившееся из зала. — Он читает «Звёзды…» Интересно, какой поворот в сюжете вызывает у него такую столь бурную негативную реакцию?..»

Посмотрела на стол и вздохнула.

Завтра выходной, но дела по дому-то никто не отменял. Уборка, стирка, готовка, всё это было намечено именно на завтра. К тому же по воскресеньям у них была заведена традиция — гулять в парке, где словно первоклашки на первое сентября, они ходили по аллее держа друг друга за руки. В общем дел на завтра было много, поэтому необходимо было хорошенько отдохнуть и заставить себя уснуть.

Она посмотрела на рукописи, рукописи посмотрели на неё…

— Что ж Серёжа, раз ты не хочешь читать «Спектр», тогда его прочту я, — твёрдо решила она и взяв роман в одну руку, а очередное зелёное яблоко в другую, направилась в спальню.

Как и в предыдущей папке тут также лежал рисунок. На нём был изображён молодой парень, стоящий с распростёртыми руками к небу, а на заднем фоне, как бы с небес, на него смотрели симпатичные мордочки серебристых чебурашек, только без ушей. Было очевидно, что скорее всего, это инопланетяне. Такой вывод можно было сделать на основании того, что роман был написан в жанре фантастика.

О том, что возможно это у парня «глюки» от передозировки, Ольга Ивановна даже не задумывалась. К своему счастью, как и к счастью 99 % населения СССР этих лет, про наркоманов она никогда не слышала даже в фильмах и о их существовании даже не подозревала.

Первая глава называлась: Красный. Из этого зам. главреда сделала вывод что спектр — цвета. Конечно же она не знала точного определения, что спектр — совокупность цветных полос, получающихся при прохождении светового луча через преломляющую среду, однако в принципе логику уловила правильно.

Итак…

…

«Ага… Значит зовут его Мартин… Необычное имя…»

…

«Частный детектив? Странно. У нас нет частных детективов… ах… это же будущее…»

…

«Мартин… да ещё и Сергеевич… Во фантазия у парня…»

…

Через пол часа сделав очередной логический вывод, что девушку убил кто-то невидимый она попила воды…

…

Ещё через некоторое время она сочувствовала отцу, которому частный детектив отдал жетоны с невинно убиенной…

…

Ключник пыхтел набитой табаком трубкой.

— Я хотел бы рассказать тебе историю…

….

«Ах вот даже как… Тут за проезд вместо билета берут истории… а если нужен единый?.. Интересно, что же он расскажет?» — подумала Ольга Ивановна за секунду до того как оказалась сидящей рядом с милой светловолосой чебурашкой «за тридевять земель» от своей родной планеты.

— Елки палки! Так она жива?! — неожиданно услышал крик супруги Сергей, проходя на кухню за чаем и вздрогнул. — Какого хрена тут происходит я хотела бы знать?! — ругалось жена и муж тоже очень хотел бы знать ответ на этот волнующий вопрос.

Аккуратно заглянув в дверь спальни, он увидел читающую как ни в чём небывало спутницу жизни и убедившись, что всё в порядке вернулся к себе в комнату.

«Вот её зацепило-то,» — удивлённо подумал он ложась на диван.

…

…

— Один человек — это много, а я не один! За мной стоит Великая Могучая Советская Страна! — сказал Пётр Хрумов и выстрелил Наставнику в лоб.

Конец первой книги.

1 января 1977 года.

…

Сергей отложил роман и вытерев вспотевший от пота лоб, шумно вздохнул после чего не менее шумно выдохнул.

«Ну ничего себе! Вот это школьник!.. Вот это подрастающее поколение!.. Это же просто нечто…»

Да. Без сомнения, это было лучшее произведение, которое он читал за свою жизнь. Он читал много. Он любил читать. Ему было с чем сравнивать, но то что написал этот мальчик было как минимум наголову выше всей той макулатуры, с которой ему удалось ознакомиться за сорок пять лет бренного существования.

Кто он? Обычный водитель. Человек… а там… Там Вселенная… Миллиарды звёздных систем… Сексилиарды цивилизаций… и Пётр… Один… В чужом теле… В чужом мире… Во враждебной среде… Но один, чёрт побери, тысяча чертей!.. Один, против всех!!

— Это же ужасно, — прошептал Сергей и сжал кулаки.

«Что же делать? Что же ему теперь делать?» — думал Сергей, гоняя одну мысль за другой, попутно теребя волосы на голове. Неясно было многое, но ясно было одно — Петру необходимо помочь!

Встал и скрестив руки на груди несколько раз прошёлся по комнате поглядывая на сервант, в котором был «бар». Как и положено бару в нём стояло несколько бутылок коньяка, вина и водки. Сам Сергей вообще не пил и гадость эту на дух не переносил, но вот сейчас ему вдруг, очень сильно захотелось именно выпить…

«Как же ему помочь?.. Да и кому помочь-то? Книжному герою? — задал сам себе вопрос Сергей поражённой тупостью самого поставленного вопроса. — Что за фигня? Что я себе тут напридумывал? Что со мной? Какая нафиг может быть помощь книжке?»

После таких рассуждений, стало очевидным, что сейчас, необходимо срочно выкинуть всё это из головы и сходить умыться холодной водой, чтобы хоть немножко прийти в себя.

— Бред какой-то, — произнёс он и пошёл в ванну.

По дороге в санузел зашёл к жене…

— Оля, ты не спишь?

— Нет. Подожди, тут интересно, — не отрываясь от чтения коротко ответила та, а потом, быстро на него глянув спросила: — Ты прочитал?

— Да, — ответил он стоя в дверях.

— И как впечатление?

— Поразительно!! Я поражён! Это лучшее, что я читал в своей жизни!

— Вот как? — удивилась она настолько, что оторвалась от книги. Если муж-скептик такое говорит, значит роман действительно интересный, ведь ему есть с чем сравнивать. Все полки и шкафы в их квартире были забиты, что называется «под завязку» всевозможной литературой…

Книги лежали, стояли, весели, где только можно: в шкафах, на шкафах, под шкафами, под кроватями, висели «вместе с полками» на стенах, ютились стопками в коридоре, книгами и журналами был забит весь антресоль и даже тамбур при входе в квартиру, как и положено тоже был занят шкафом, доверху набитым книгами… И каждую из них, он прочитал, причём некоторые не по одному разу, делая карандашом пометки на полях.

— Действительно великолепно! — меланхолично произнёс муз, зайдя в комнату и присев на краешек кровати рядом с женой.

— И о чём там? Фантастика? О космосе?

— Если бы о космосе Оля… Если бы только о космосе… — по своему обыкновению взъерошив волосы прошептал Сергей. — Там поднимаются такие вопросы… там затрагиваются такие проблемы… о которых, наверное, человечеству ещё рано знать, а может быть и вообще не стоит знать этого никогда…

Она смотрела на него не понимая, а он, не обращая на супругу никакого внимания, глядя в окно продолжил рассуждение уже в философском ключе: