Я Скелет? Да вы издеваетесь! (СИ). Страница 14

И тут меня осенило. Сеть. Она ведь не только контролирует, она и записывает. Я ведь мог просматривать действия других скелетов, если находился рядом. Значит, то, что вижу я, тоже как-то сохраняется. Я не знал, может ли Хозяин получить доступ к этим записям, но это был риск, на который стоило пойти. Второго такого шанса могло не быть.

Мои действия изменились. Я начал методично «запоминать» книги. Я брал том, который казался мне важным, и медленно, страница за страницей, перелистывал его, внимательно глядя на каждую строчку, каждую схему. Я не читал — я создавал визуальную копию в своей памяти, в логах Сети, надеясь, что потом смогу к ней вернуться.

Прошло несколько часов. Я так увлёкся, что почти забыл об опасности. И тут за спиной раздались тяжёлые шаги. Я замер, костяные пальцы сжались на книге в толстом кожаном переплёте.

— Прах бы побрал эти руны! — раздался раздосадованный голос Хозяина из коридора. — Всё не то! Опять провал!

Он вошёл в библиотеку, и я в последний момент успел поставить книгу на полку, делая вид, что просто протираю пыль.

— О, и ты здесь, — он заметил меня, и в его голосе прозвучало удивление, которое тут же сменилось пониманием. — А, ну да. Я уж и забыл, когда в последний раз тут был. Бардак, конечно, жуткий.

Он прошёл вглубь комнаты, его взгляд скользил по рядам книг. Он выглядел уставшим и злым.

— А хорошо убрался, — неожиданно похвалил он, обводя взглядом стопки книг, которые я аккуратно складывал на столах и полу. — Постой… ты не просто их складываешь. Ты их расставляешь… по какому-то принципу?

Он с интересом подошёл к стопке, которую я только что собрал.

— Невероятно! — прошептал он. — Ты… ты классифицируешь их! Ты не просто ставишь их на место, ты их сортируешь! Дефектная программа… она научилась самостоятельно использовать аналитические подсистемы Сети для классификации объектов? Это… это прорыв!

Он подошёл ближе, его глаза под капюшоном, казалось, горели безумным огнём. Он был так поглощён своей новой теорией, что его воодушевление было почти детским.

— А может, ты так хорош, потому что на самом деле человек? Просто мёртвый… — вдруг произнёс он, и в его голосе прозвучал странный, шутливый тон. — Давай-ка проверим. Подай мне «Трактат о некротической трансмутации».

Я едва удержал себя в руках от его пророческой «шутки», но все же выполнил то, что требовалось. Но только сделав это понял, что… облажался. Книга, которую он назвал, лежала на столе под моей рукой. Я сам только что думал её «записать» и практически не задумавшись о собственных действий, повернулся, взял этот том и протянул ему.

Хозяин тут же замер.

Его рука, тянувшаяся к книге, застыла в воздухе. Шутливое настроение испарилось без следа. Тишина в библиотеке стала плотной, тяжёлой. Из-под капюшона на меня смотрела напряжённая, оценивающая тьма.

— Ты… — его голос был тихим, но в нём не осталось и тени былого восторга. Только холодный, острый как лезвие интерес. — Ты понял меня без команды от Сети.

Он не стал дожидаться ответа. Его движение было молниеносным. Рука, до этого тянувшаяся к книге, резко изменила траекторию.

Вспышка.

Волна парализующей энергии ударила в меня, и моё хрупкое сознание снова отключилось, растворяясь в холодной тьме его взгляда.

Глава 7

Щелчок.

Опять этот звук — сухой, механический, как переключатель в древнем механизме. Сознание хлынуло обратно, заполняя пустоту в костяной оболочке. Я моргнул — или, точнее, мои глазницы просто сфокусировались на окружающем мире. Лаборатория Хозяина. Тот же холодный металлический стол подо мной, те же вращающиеся конструкции из тёмного металла и светящихся кристаллов над головой. Лучи всё так же ползли по воздуху, оставляя вибрирующие следы, а механические манипуляторы щёлкали, словно стая любопытных насекомых.

Я жив? Нет, не то слово. Я… все еще существую. Похоже мне снова повезло. Последнее воспоминание — волна парализующей энергии, от которой моё «я» снова чуть не растворилось в тьме.

Надо мной нависла фигура в балахоне. Хозяин. Его силуэт, скрытый тенью капюшона, казался ещё более зловещим в полумраке лаборатории. В руках он держал небольшое зеркало — простое, в потемневшей серебряной оправе. Выглядел он задумчивым, даже уставшим: плечи слегка опущены, движения не такие резкие, как раньше. Не злой. Скорее… разочарованный? Или просто погружённый в свои мысли.

— Опять ничего, — пробормотал он, обращаясь скорее к себе, чем ко мне. Голос низкий, рокочущий. — Абсолютно ничего. Я провёл полное сканирование, разобрал каждый поток энергии, каждую связь в твоей матрице. Никаких аномалий, никаких следов чужеродного влияния. Наверное, зря я усомнился, но был обязан проверить. Всё же, это невозможно… чтобы у тебя было настоящее сознание. Именно поэтому это настолько невероятно.

Он замолчал. Его невидимые глаза — или что там под капюшоном — уставились на меня. На миг в воздухе повисла тишина, прерываемая только тихим гудением механизмов. Хозяин слегка наклонил голову, словно размышляя, стоит ли продолжать.

— Зачем я вообще тебе это говорю? — хмыкнул он, но в тоне скользнула нотка иронии. — Впрочем… иногда нужно поделиться своими успехами хоть с кем-то. Даже с куклой, вроде тебя. Ладно, вот что я решил. Ты мой самый уникальный образец, а потому заслуживаешь соответствующей оболочки.

Он поднёс зеркало ближе, поворачивая его так, чтобы я мог увидеть своё отражение. Я уставился в гладкую поверхность — и внутри что-то дрогнуло. Это был я: скелет, костяной каркас без плоти, с пустыми глазницами, где мерцали слабые огоньки. Но теперь на мне был надет костюм. Не просто тряпьё, а элегантный, идеально сшитый наряд дворецкого: чёрный фрак с белоснежной рубашкой, жилет, галстук-бабочка. Всё сидело как влитое, подчёркивая угловатые формы костей, но придавая им странную, почти аристократическую грацию. В голове вспыхнул образ — старинный особняк, официальные костюмы, богатый хозяин поместья… Разумеется, у него должен быть свой роковой Себастьян-убийца. То есть дворецкий! Интересно, о чем это я думаю снова? Непонятные образы опять возникли в голове.

Ну да неважно, главное Хозяин снова не докопался до правды. Он увидел во мне не разум, а всего лишь сложный сбой — невероятный, но сбой. Это была опасная игра, и я едва не проиграл из-за своей глупой ошибки в библиотеке. И снова я дал себе установку: впредь быть намного осторожнее. Таких промахов больше не должно повторится! Никаких импульсивных действий, никаких проявлений понимания. Я — программа. Может немного глючная, но полезная программа. И пока он так думает, у меня есть шанс.

Хозяин хлопнул в ладоши — звук эхом отразился от металлических стен лаборатории, — и жестом указал мне встать.

— Вставай, скелет! У тебя новая задача — теперь мой ассистент! И у нас полно работы! Так что поднимайся, и давай проверим, на что ты способен в этой новой оболочке.

Я поднялся с стола, костюм слегка шелестел при движении. Лаборатория раскрылась передо мной во всей своей мрачной красе: воздух был пропитан едким озоном и химическими парами, которые Сеть передавала мне как далёкие сигналы, словно намёк на реальность. Стены были усеяны полками с банками, где плавали органы в мутной жидкости — глаза, сердца, странные комки плоти, подсвеченные тусклым синим светом. Инкубационные сосуды булькали, внутри них шевелились бесформенные существа, напоминающие недоделанных живых гомункулов. Аппараты гудели низко и ритмично, пар шёл из трубок, а древние артефакты — покрытые рунами камни и металлические сферы — пульсировали слабым магическим светом, отбрасывая тени на потолок.

Это было святилище гения, хаотичное, но организованное по своей логике. Хозяин двигался здесь как рыба в воде, и я невольно отметил его профессионализм: каждый жест был точен, каждое движение экономно. Таким мастерством можно восхищаться — если бы не то, что он пытался меня уничтожить.

Хозяин повернулся ко мне, оценивающе оглядывая.