Маникюр для покойника. Страница 3

– С какой стати? – буркнула я. – У меня, между прочим, работа. Маникюры, педикюры, депиляции.

– Работа подождёт! – отрезала Зина. – Ты видела фотографию? Этот покойничек явно был с ней знаком. Надо узнать, кто он.

Я закатила глаза. Вчера ещё я была мастером маникюра, а сегодня, кажется, становилась напарницей влюблённой в детективы пенсионерки.

Мы пришли к Маргарите Львовне. Дверь открыла сама хозяйка – в строгом чёрном платье, с идеально уложенной прической и лицом, на котором хоть картошку жарь: ни морщинки, ни эмоции.

– Доброе утро, – выдавила я.

– Машенька, здравствуйте, – холодно ответила она. – Вы пришли… по делу?

Я хотела соврать, что случайно, но Зина вмешалась:

– А мы вот что-то вспомнили. Мужчину видели рядом с вами, в костюме таком красивом. Не ваш знакомый?

Лицо Маргариты едва заметно дёрнулось.

– Ах, вы про Бориса? – произнесла она. – Это мой… знакомый.

– Уже «был», – пробормотала я.

– Что? – прищурилась она.

– Я говорю, был очень элегантный мужчина, – быстро выкрутилась я.

– Борис недавно уехал по делам, – сухо сказала Маргарита. – Его нет в городе.

Я с трудом удержалась, чтобы не выдать истерический смешок. Если уехал, то только в подвал тёти Зины.

Когда мы вышли на улицу, Зина прошептала:

– Видела? Она знает!

– Конечно, знает, – согласилась я. – Этот Борис у неё в обнимку на фото, а теперь в обнимку с нашим чемоданом.

– Надо копнуть глубже, – уверенно заявила Зина. – Я, кстати, нашла в кармане чемодана кое-что ещё.

Она вытащила сложенный пополам листок бумаги. Я схватила его и прочитала: «Салон красоты „Ласточка“, приём в 17:00».

Моё сердце ухнуло куда-то в район пяток.

– Это же мой салон! – воскликнула я. – Он записывался ко мне!

– Ну вот, – торжествующе сказала Зина. – Значит, он к тебе шёл.

– Но зачем? – пробормотала я. – На маникюр?

Представить себе крупного мужчину в дорогом костюме с френчем на ногтях я не смогла.

Вечером, когда я уже собиралась закрыть салон, дверь тихо приоткрылась, и на пороге появился мужчина лет сорока пяти, высокий, в очках.

– Вы Маша? – спросил он.

– Допустим, – настороженно ответила я.

– Я частный детектив. Меня зовут Сергей Иванов. Я ищу Бориса Котова. Он ваш клиент?

Я чуть не упала со стула.

– Слушайте, – прошептала я, – а что он вам?

– Он исчез, – серьёзно сказал детектив. – А его жена считает, что он… в опасности.

– Жена?! – вырвалось у меня. – Но я думала, у него…

– У него много чего, – устало сказал Иванов. – Вопрос в том, что именно довело его до исчезновения.

Я сглотнула. Врать детективу – идея плохая. Но говорить всю правду – ещё хуже.

– А если я кое-что знаю? – осторожно произнесла я.

– Тогда лучше сказать, – ответил он и посмотрел так пристально, что у меня внутри всё сжалось.

Я колебалась. С одной стороны – чемодан в подвале Зины, который надо как-то объяснять. С другой – детектив, который явно что-то подозревает.

– Маш, – раздался вдруг шёпот из-за двери. – Это я, Зина! У меня новости!

Я застонала. Отличный момент.

– Зайдите уже, – обречённо сказала я.

Зина ввалилась в салон и радостно выпалила:

– Машка! Я открыла чемодан снова! Там, под lining-ом, тайник!

Я закрыла лицо руками.

– Какой тайник? – насторожился детектив.

Зина гордо развернула маленький конверт.

– Вот! Бумаги какие-то.

Я выхватила конверт и быстро просмотрела содержимое. Это были распечатки банковских счетов. Цифры там такие, что у меня закружилась голова: миллионы рублей.

Детектив Иванов прищурился.

– Ну что ж, похоже, господин Котов вёл двойную жизнь, – тихо сказал он. – И кто-то очень не хотел, чтобы тайна вскрылась.

Я посмотрела на конверт, потом на Зину, потом на детектива.

И поняла: моя тихая жизнь мастера маникюра окончательно закончилась.

Глава 5. Тёща с борщом и тело на балконе

Я думала, что после чемодана с покойником и визита частного детектива в моей жизни уже не останется места сюрпризам. Но судьба, как всегда, решила подлить масла в огонь. Причём не масла, а целого борща.

Вечером я вернулась домой и обнаружила в своей кухне… тёщу. Да-да, именно её. Хотя формально я замужем не была уже три года, но Валентина Ивановна упорно считала меня «бывшей невесткой» и регулярно появлялась с кастрюлями еды.

– Машенька! – воскликнула она, размахивая половником, как знаменем. – Я тут вам борщ сварила! На мясном бульоне, со сметанкой.

Я устало опустилась на стул.

– Валентина Ивановна, вы же знаете, что мы с Игорем давно развелись.

– Ну и что? – бодро отрезала она. – Развелись-то вы с ним, а не со мной!

Возражать было бесполезно. Борщ в кастрюле булькал, а в моей голове булькали мысли: куда деть чемодан с трупом, как объяснить детективу счета на миллионы и при чём тут я вообще?

Я взяла ложку, сделала вид, что ем, и тут услышала странный звук. С балкона.

Сначала шорох, потом глухой стук, словно кто-то уронил гирю.

– Это коты, – решила я вслух, чтобы успокоить себя.

– Какие коты? – прищурилась Валентина Ивановна. – У тебя же даже кактус дохнет, а котов тут сроду не было.

Мы подошли к балконной двери. Я, затаив дыхание, толкнула створку. И замерла.

На моём балконе лежало тело. Настоящее. Мужчина в тёмной куртке, лицом вниз, неподвижный, как новогодняя ёлка в феврале.

Я заорала так, что весь дом, наверное, оглох. Тёща тоже завизжала, но через секунду взяла себя в руки и гаркнула:

– Машка! Звони в полицию!

Полиция приехала быстро. Два крепких сержанта и следователь в мятом пиджаке. Я тараторила так, что язык чуть не завязался в узел:

– Я ничего не знаю! Я просто борщ ела! А он сам! На балкон упал!

Следователь, мужчина с усталым лицом и мешками под глазами, только вздохнул.

– Девушка, спокойно. Упасть с улицы на пятый этаж балкона сложно. Скорее всего, его подбросили.

– Подбросили?! – взвыла я. – Как мусорный пакет?!

– Ну, примерно, – пожал плечами он. – В последнее время это не редкость.

Я чуть не рухнула в обморок. Это что же, у нас теперь новый способ утилизации покойников – доставка на балкон?

Оказалось, мужчина был не кто иной, как сосед с шестого этажа – Паша, известный всем как «вечный холостяк и любитель пива». Покойник №2 в моей орбите за последние три дня.

– Машенька, – прошептала тёща, когда полицейские отвлеклись, – а ты уверена, что это совпадение?

– Нет! – зашипела я. – Я уверена, что это заговор против меня!

И в этот момент на кухонном столе зазвонил телефон. Не мой – а мобильник мёртвого Паши. Полицейские ещё не успели его забрать, и он лежал прямо рядом с кастрюлей борща.

Экран светился, на нём было написано: «Инга».

Я чуть не выронила ложку. Это была та самая клиентка с пистолетом и обгрызенными ногтями!

– Алло? – дрожащим голосом ответила я, пока все ошарашенно молчали.

– Паша? – раздался знакомый женский голос. – Ты где? У нас встреча через час. Не вздумай исчезнуть, как Борис!

Я оцепенела. В комнате повисла тишина.

Следователь медленно поднял голову и уставился на меня.

– Так-так, – сказал он. – Кажется, у нас появляется связь.

Я хотела возразить, что у меня-то никакой связи нет, кроме плохой, но язык не повернулся.

Полиция увезла тело, а я осталась на кухне с тёщей и борщом. Валентина Ивановна, не моргнув глазом, налила себе полную тарелку.

– Машка, слушай моё слово, – сказала она, прихлёбывая. – Тут явно дело нечисто. И если твоя Инга замешана, лучше держись от неё подальше.

Я тяжело вздохнула. Ага, как же. Держись подальше… если она сама таскает ко мне пистолет и клиентов с того света.

И я поняла: мой спокойный мир окончательно рухнул.

Теперь я не только мастер маникюра, но и хозяйка собственного морга на дому.

Глава 6. Кот под диваном и серьга от покойника

Я всегда считала, что самый страшный звук на свете – это когда клиентка ломает ноготь через час после маникюра. Но, как показала практика последних дней, страшнее только стук в дверь, когда ты уже точно знаешь: там не курьер с пиццей, а очередные неприятности.