Я бог. Книга XXXIX (СИ). Страница 1

Я бог. Книга XXXIX

Глава 1

Черная дыра

Рим.

Квартал Тестаччо.

Бар «У старого Луиджи».

Валера сидел за дальним столиком и третий раз подряд сдувал пенку с бокала. Пиво тут было на удивление приличное, хотя местные упорно пытались убедить его, что лучший напиток страны — это вино. Никакое вино Валеру не интересовало. От вина у него только зубы ныли и настроение портилось.

Бар был узкий, длинный, с низким потолком и вечным запахом жареного чеснока с кухни. Над стойкой висели связки колбас и сушеной травы. У окна спорили двое стариков. В углу музыкант настраивал мандолину и делал это так, что лучше бы не настраивал вовсе.

— Синьор, еще пива? — рядом возник полный официант в белом фартуке.

— Неси, — кивнул Валера. — И ту штуку с сыром.

— Фокаччу?

— Которую в прошлый раз. С дырочками.

Официант кивнул и унесся. Валера проводил его взглядом и вернулся к своим мыслям.

Мысли были простые. Божок с иглами в голове прятался где-то в Риме уже четвертый день. Они с Тари сели ему на хвост еще в Вене, потом преследовали его в Цюрихе, потом в Милане, и всякий раз тварь уходила в последний момент. Хитрая попалась. Не из тех, что сразу бросаются в драку. Эта пряталась, перемещалась и собирала вокруг себя людишек, которые считали ее чуть ли не спасителем. Поди подберись к такой в лоб, если она чует любой всплеск силы за пять километров.

С Тари они разделились — она со своими жучками исследовала Рим снизу и на окраинах. Валера взял на себя центр. Вот потому он и сидел в баре. В гавайской рубашке поверх свитера, в сланцах на босу ногу, с сигарой в нагрудном кармане. Со стороны — обычный турист, пропивающий отпускные. Силу он прижал в себе так, что даже Лора, будь она рядом, приняла бы его за среднего Магистра со слабыми каналами. Не больше. Любой уважающий себя божок поглядел бы на такого и зевнул.

Именно этого Валера и добивался.

Плюс у него была еще одна забота. Фанеров-старший. Эта тварь умудрилась исчезнуть у него из-под носа. Конечно, это он про божка.

Из этих мыслей его вырвали пятеро.

Вошли они кучно, столик выбрали в углу — подальше от окон и поближе к черному ходу. И это было подозрительно. Обычные посетители садятся лицом в зал, а эти лицом к выходу, чтобы видеть всех входящих, и, в случае чего, сразу дернуть. Валера отметил это равнодушно, как отмечают приметы погоды.

— Миша, дружок, если бы ты сейчас меня видел, ты бы подтвердил, что я хорошо замаскировался, — пробубнил он себе в воротник. Маскировке мешала разве что гавайская рубашка. Но ее не заметил бы только слепой, так что бонус был минусом одновременно.

Один из пятерки подошел к стойке и заговорил с хозяином. Говорил тихо, по-итальянски, так что Валера разобрал только фамилию: «Джордано». Хозяин помотал головой, парень нахмурился и вернулся к своим.

Заказали вина.

Ждали чего-то.

Валера терпеливо жевал фокаччу и наблюдал.

Прошло минут пятнадцать. Пятерка уже дважды оглядела зал. На Валере глаза каждого из них задерживались чуть дольше, чем на других посетителях. Крупный мужик в гавайке в Риме зимой — штука заметная. Не заметить его было нельзя, а сделать вид, что не заметил — сложно.

Наконец самый молодой из них, щуплый паренек с длинной шеей и большими ушами, встал и направился к столику.

— Синьор, — произнес он по-русски с ощутимым акцентом. — Извините. Я слышал ваш голос. Вы из России?

— Угу.

— А могу присесть?

— Угу.

Парень сел. Глаза у него были серьезные, немного воспаленные, будто он уже несколько суток толком не спал. Под левым ухом засохшая царапина, свежая.

— Меня зовут Антонио, — представился он. — Я ищу… ну, скажем так, людей. Которые не боятся помочь в одном деле. Бармен сказал, что у нас с вами одна забота. Лишние люди нам не помешают.

— Людей полно, — Валера отпил пива. — Что за дело?

Антонио помялся. Оглянулся на своих. Те кивнули, мол, говори.

— Дело плохое, — произнес он тише. — Мы охотимся на одну секту.

— Секту? — Валера постарался, чтобы в голосе прозвучало ровно столько удивления, сколько положено обычному работяге из Твери. — Это как?

— Секта, — повторил Антонио. — Жертвоприношения, черные обряды, и все такое. У нас у каждого они забрали кого-то. У меня — сестру. У Марко — отца. У Беатриче — жениха. Карабинеры ищут их, но от них толку нет. И времени нет. Поэтому мы нашли секту сами.

Валера медленно поставил бокал на стол. Вот это уже было интересно. В такие команды обычно стекаются те, кому нечего терять. А значит, на них можно положиться.

— И чего ты от меня хочешь, Антонио?

— У нас в группе не хватает людей. Мы узнали, где логово этих тварей. Сегодня ночью идем за их головами. Но нас всего пятеро, а их очень много. Если среди нас будет еще один маг, то шанс победить будет больше. Мы вам заплатим.

— Не надо платить, — махнул рукой Валера. — Я, знаешь ли, и сам от сектантов не в восторге. У меня с ними свои счеты.

Антонио подался вперед.

— У вас тоже забрали кого-то?

Валера помолчал. Подумал, как бы попонятнее объяснить, и выдал:

— Скажем так. Они забрали одного моего знакомого. Хороший дядька был. Пироги умел делать, наверное. Я человек простой, у меня понятия разные иногда путаются.

— Пироги?

— Ну, с начинками всякими. Короче, дядьку жалко.

Антонио покивал с такой серьезной миной, будто ему зачитали приговор. В его мире трагедии измерялись людьми. В мире Валеры — тоже, но последние три тысячи лет к этому прибавились планеты, галактики и пара-тройка измерений. Объяснять все это щуплому римлянину смысла не было.

— Садитесь к нашему столу, — предложил Антонио. — Познакомлю с остальными.

— Пошли.

Валера подхватил бокал и тарелку с фокаччей, достал сигару из кармана и двинулся к ним в угол. По дороге едва не снес плечом официанта, который нес поднос, но вовремя ушел в сторону. Официант все равно побледнел и перекрестился, хотя ничего особенного не произошло.

— Привычка у местных, — хмыкнул про себя Валера. — Чуть что, сразу к небу.

За столом сидели четверо. Крепкий бородач лет сорока с тяжелым взглядом — Марко. Девушка с короткими темными волосами и злыми зелеными глазами — Беатриче. Невысокий кудрявый парень, которого называли Лука, с перебинтованной левой рукой. И последний — длинный худой дядька с лицом учителя математики в отставке. Его представили как Рикардо.

Валера занял сразу два стула. Один взял под себя, а второй под ноги. Оба жалобно скрипнули. Устроившись поудобней, он обвел пятерку внимательным взглядом.

— Значит, охотники за сектантами, — подытожил он. — Приятно. А почему карабинеры не помогают?

— Карабинеры! — процедила Беатриче. — Кое-кого из них купили. Кое-кого запугали. А остальные сказали, что у нас нет доказательств.

— А Римская армия? Вроде, генерал Юлий всегда топит за народ, — хмыкнул Валера.

— Да, генерал Юлий, верно, — кивнула девушка. — Вот только кто же нас к нему пустит? Мы простые маги без выдающихся способностей. Вот, что осталось у меня от мужа.

Она вытащила из сумки сложенный листок и положила на стол. Это был обрывок какого-то ритуального рисунка — круг и руны, нарисованные кровью. Валера скосил глаза и мысленно хмыкнул. Руны были настоящие. Кто-то чертил их вручную, и руки у этого кого-то дрожали. Вышло такое убожество, что они могли призвать разве что изжогу. Хотя, может, цель и была таковой…

— Мой жених ушел в их храм месяц назад, — голос у Беатриче стал ровным, как у человека, который давно отплакал свое. — Его уговорили. Он был слабым и убедить его было раз плюнуть. Через неделю я получила этот листок в конверте без обратного адреса. Больше никаких вестей.

— Жених жив?

— Не знаю.

— Будем надеяться, что жив, — кивнул Валера. — Хотя, если по-честному, со счетов лучше не списывать и плохие варианты.